93.

Ella llega, intrigada, con los tacones repiqueteando sobre la madera. Él, vestido con una sonrisa, espera. Le observa y siente que se arrastra con esos ojos oscuros que parecen hijos de la marea.
Se acercan; él estrecha a la chica entre sus brazos, ella le besa. Se contemplan como si acabaran de descubrirse y a lo lejos, de ningún punto en concreto, la música suena.

Él rodea su cintura con un brazo y ella apoya la cabeza en su pecho; ambos bailan sin saber si siguen el ritmo de la canción o el de los latidos de dos corazones que llevan demasiado tiempo maltrechos.
Sin pararse a preguntar, más que palabras, comparten silencio: no ese silencio incómodo que asfixia, sino esa mudez cómplice de quienes se dicen todo en apenas una caricia.
Les abriga la noche -que ha sido siempre su amiga- y ella, con la piel estremecida al contacto de sus manos, gira y gira. Gira y vuelve hacia él, detienen los pasos y, lentamente, se vuelven a encontrar sus labios… y van bajando; dibujan estrellas en su cuello, en su hombro y él la ama susurrando. Y cuando empieza la ropa a caer…

…se cuela el alba en la ventana de su cuarto y le arranca de sus brazos otra vez.

Y ella, aunque sabe que de momento no podrá tocarle, se conforma con que llegue la noche y traiga consigo el recuerdo de su piel. Antes que olvidarle para siempre, prefiere soñar con él.
Apostar por el número de su corazón, aunque se arriesgue a perder.