117.

Madrid llora otra vez y yo no distingo la lluvia de mis propias lágrimas, yo sólo quiero ser esa luz que te ilumina y te besa la cara. Que el calor de tu piel me robe el frío que dejan éstas noches que empiezan a hacérseme tan largas... y quiero, tal vez, robarte caricias de madrugada, quiero mordiscos a traición y latidos desbocados que lleguen a mi propio corazón como disparos a bocajarro. Quiero volver a robarle las horas a esta vida tan zorra a través de tus labios. Quiero decirte todo lo que no supe decir, todo lo que reprimí porque mi lengua a veces se vuelve temeraria, que lo mismo se traba que recorre los paisajes que se esconden en tu cuello y siguiéndote las pecas dibuja constelaciones en el cielo de la curva de tu espalda. Quiero abrazarte a ti al dormir y no a la almohada, quiero verte a ti por las mañanas y no ese sol que absurdo se cuela entre las sábanas. Acariciar tu nuca con mi aliento en vez de echarlo en cualquier cristal, en cualquier ventana, para escribir tu nombre entre el vaho que la empaña. Quiero que sepas que la mejor poesía que he leído estaba escrita en tu mirada y que traía consigo la palabra sonreír, que no se puede esconder y a la que nadie engaña. Y por eso, aunque duela todo lo que aleja la distancia, por dentro algo me dice que... quizás mañana...