132.

Exhalas, y lo haces pensando cuál será tu último momento;
teme el moribundo, más que a la muerte, el olvido,
más que a la impotencia y el dolor, el tormento,
y parece que han pasado años desde la última vez que ha vivido.

Abren los ojos para enfrentarse a un mundo de hastío,
sin regalar un beso de despedida, sin preguntar cómo te ha ido.
Caminan, aunque creen ver, con los ojos cerrados,
con el corazón marchito y dormido, sin te quieros susurrados al oído.

Te preguntas dónde han ido a parar todos tus sentimientos
y si puede caber la juventud en los ataúdes donde se olvida a los muertos,
porque al final... la única muerte está en nuestros pensamientos
y nuestra única tumba es la incertidumbre de si alguien nos echará de menos.

131.

Igual que las balas perforan y sajan las cuchillas,
así maltrata y marca el cuerpo el tiempo y sus heridas;
y tanto así, como un invierno súbito, crudo y desalmado
tejen sus redes, espesas y oscuras como la sangre, las mentiras.

La misma crueldad envuelve a las palabras silenciosas
que jamás abandonan los labios que las dominan,
y bajo la misma máscara, artera y tramposa,
se cubren, con halagos y delicias para que su naturaleza escondan.

Es un diagnóstico simple a una ilusión vacía:
aquellos que se aferran a la cultura que no entienden,
a la música que no escuchan y los cuerpos que desconocen
y reclaman con embustes una verdad que es sólo mía.

Es una telaraña de hipocresía
y ni siquiera en ella está a salvo quien la teje...
Igual que la noche se enlaza con el día
lo haré yo con quien me deje,
con quien me sienta a través de la fotografía.

"Red" - Bárbara Traver Photography